Любовь как грустные стихи,
Истлев, бесследно не проходит.
Лежит, разбита на куски
Стеклом в подземном переходе.
Идет её прощальный миг.
Уже прочитаны все роли,
Она как выцветший цветник
Окаменевшая, до боли.
Уже не скажет ни о чём
Своим мерцаньем безответным.
Не пропоёт о часе том
Как род...